Já disse — mas narrador não serve de testemunha — que o homem estava perdido em alguma praia, quando um lanho transformou o pescoço do gigolô em chafariz de sangue. A luz da lua, segundos antes, refletiu fios prateados na lâmina que descia do céu igual meteorito. Objeto cortante não encontrado nas redondezas do suspeito que morreu branco nácar. Não têm documentos, o dito criminoso e a vítima. Muitos sem identidade simplesmente adormecem. Camburão limpa o cruzamento. O jato de água transforma sangue em crepúsculo rosicler. Na distração, rato leva a língua para o bueiro. Agora, menos utilidade teria o órgão musculoso.

(continua)

O pontapé na barriga acorda o miserável adormecido no vão do MASP. Não gostou de ser arrancado de sua ilha com único tranco. Homens fardados calaram o ódio. Não vi nada, não sei de nada; costume das madrugadas. Apanhou sem saber motivo. Enquanto se contorcia de dor, os policiais conversavam com a central. O perfume agradável levou seus olhos até o cadáver na calçada. Conhecia o morto, cuidava das mulheres da vida e sempre lhe dava um trocado. Costumava chegar alta madrugada para conferir os negócios. Deixava carro importado na calçada, ao som de Bidonville ou Oblivion. Enquanto meninas aliciavam fregueses, queimava um charuto cubano. Mantinha cabelos escorridos em gel e vestia ternos discretamente listrados. O lenço de seda era acessório inseparável. Cuidava bem das meninas, seria capaz de morrer por elas, mas também tinha seus momentos de histeria que marcavam rostos de vermelho. Não disse nada aos homens da lei. Identificava-se mais com o gigolô.

(continua)

A vida não é película animada ou drama televisivo, transformou-se em espetáculo circense. A noite é cheia de trapezistas, palhaços e animais exóticos. O absurdo habita a madrugada. Homens de branco passam em algazarra como sanhaços desbotados. Pais-de-santo. Todo médico tem algo de xamã. Bruxos, feiticeiros e lobisomens encontram-se depois da meia-noite. Ritual de sangue e suturas, culpas e gemidos de dor. Cochichos de morte. Distraem-se com o rosto de boneca da passante, jeito bojudo e borracha, metido em ruge e purpurina. Doutores não percebem o ar arder no peito e aleijar a pressa. A maldita droga faz falta. No escuro, a gota pinga seu rebrilho com a força de uma flecha. Lugar zumbi. Dói muito morar nos labirintos, roupa colada ao corpo e boceta cheia de clandestinos. A garoa pesa igual choro nos olhos passadiços dos carros. O rosto não mina água, é feito da areia adusta dos desertos. De repente os cabelos negros e escorridos clamam por suicídio.

(continua)

Ambos são capazes de vender pó por ouro e, com o nobre metal, calar a boca dos que deveriam fazer respeitar as leis. Não se deve esperar do Senhor a solução. Não há quem transforme ouro em pó, não deleguem o dever dos justos a figuras do imaginário. Enquanto aguardam pelo milagre, o destino aos pervertidos pertence. Como vocês foram tolos em confiar naquilo que vocês mesmos criaram! Não nos adorem como o fazem com os santos da igreja, nada podemos fazer além de lavar as mãos. Não há templo nem Deus onde meu dedo aporta. Ninguém descerá para salvá-los. À arte pertence a ira de Deus, seus dilúvios, suas carruagens de salvação, o tremor das montanhas e  dos lábios dos profetas, qualquer indignação, a ideia de um povo escolhido e o silêncio de espera. Não desejo que minhas pernas caminhem, nem que meus lábios falem, quero que ouçam a maneirismo de meu silêncio.  

(continua)

As normas são das potências livre-arbítrio.  E os líderes tanto governam como caem; desde o início.  No poder, o senhorio centraliza, explora, organiza a defesa, torna-se feroz, faz as próprias leis. Com seu exército e armamentos, zomba, desfaz países, em nome da igreja e da lei matam; mas, um dia, desmoronam. Aponto aos céus para alertá-los de que em nome de alguém tão etéreo quanto o Senhor, ocorrem barbáries, e que ali nada há além de nuvens e estrelas. Não esperem que os milagres registrados no Livro aconteçam, que tudo em poesia é simulacro, fingimento, mentira. A arte, fruto da intuição e do conceito, não tem preocupações estéticas com a verdade, se quiser, nos transforma em vento. É preciso que o justo aprenda a se defender das perversidades, sua passividade deixa, aos ambiciosos e arrogantes, o caminho livre. Os corruptos não se envergonham de serem chamados de ladrões, nem a justiça preocupa-se em julgá-los. Existem os perversos ricos e os perversos pobres; muito pior os primeiros, mas nada justifica os segundos.

(continua)

Tenho a mão direita petrificada. Seguro um texto. Não passo de uma escultura em pedra-sabão. Os passantes estudam o flagrado em instante preciso. Depois da provação do ventre da baleia… Por quê? Proibido dos movimentos e da fala. Desconhecida, a terra. Petrificado diante de montanhas. Junto a outros profetas. Retirou-me das águas que me afligiam, Senhor, quando serei libertado dessa escuridão? Não o encontro entre as nuvens e as estrelas. Aguardo a liberdade. Meu pescoço dói. Começo a perder a fé, Senhor. Já me obrigou a mentir uma vez. Não desejo repetir a humilhação. O que é de um profeta sem palavra? Ninguém ouve o Jamais adorarei outro deus a não ser o Senhor! Vem de épocas remotas. Todos que param percebem meu gesto clamando pela Sua presença. Riem da insistência.

 (continua)