Perdido 354
Nenhum de nós… Na maca o comatoso é corpo inerte à mercê de mãos, soros e ideias. Palavras e imagens brincam em seu cérebro sem saber se o resultado compensa. Literatura é algo assim, fruto de um suicida mal-resolvido, muito mais que de um psicótico… (é sempre necessária a repetição)
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(continua)
