E nem era um alfarrabista: era um antiquário. Móveis, imagens de santos, pratarias, quadros, porta retratos. Peças sobradas, exiladas, agora…
Daquela vez, a fita do Bonfim rasgando nas dobras no momento da nossa discussão. Como um aviso. Guardo as alianças,…
Buddy. Gringo. Alemão. Estes os nomes. Outros mais talvez. Que tantas as paragens até aportar ali no bairro.…
«Aqui, o céu negro e fixo. Março pelo meio. O vento frio lá dos lados do rio: um introito. Assim,…
A voz fremente. Verde, o fogo do seu olhar. A ardência no texto. A melancolia dos personagens: herói ansiado no…
Também o olhar. Um olhar a esmo. Às vezes, fixo: de varar distâncias. Mais tarde, as estampas de santos emolduradas,…
Possível que ainda exista; espectro, enredado em sombras, mimetizado em tons de verde e seca palha. A mata fechada. Custa-me…
Quando cheguei, era a manhã emergindo da madrugada. A casa cheirava a morte. Na sala, os coágulos de sangue sobre o…
Os objetos no aparador da sala e, bastante, apenas um toque. Um leve toque de pontas de dedos e sucessivas…
Daquele conto e as entrelinhas, restaram dois meios parágrafos curtos e um salutar cansaço à custa de intuir que nem…
E antes do silêncio derramado que também ocupou um lugar entre nós, ainda ouvi sua voz arrastada. Depois se endireitou na cadeira…
Trazia as filigranas dos dias aureolados de irrealidades. Dádivas bastantes. Imerecidas. O indizível, uma quase dor. Depois, o núcleo do…
Surgiu do fundo do palco e o ocupou por inteiro. A sua fala. O seu gingado. O destemor em movimento.…
Tudo aconteceu. Alheio a qualquer batalha, a paisagem é este pátio retangular, muros de pedra e hera, nesgas de céu…