Capítulo XI: Blocos vazios de infância Os dias escorrem. Insônia. Dias sem dormir. Escrever para quem? Não haverá leitor para…
De mim, a memória morta. Todas essas idéias apenas para ter coragem de ir até a máquina de escrever... Retiro…
“Aqui são oito da manhã. Ponho-me na fi la de espera. Somos os últimos a sair do avião. Temos todos…
Harold Bloom revelou, há precisamente três anos, no The New York Review of Books*, que tinha decidido “voltar a ler…
A víscera começa a chiar, passo diante de uma quitanda, fico um tempo olhando as verduras, os legumes e as…
Existe um mal, nem sempre óbvio, de que padecem muitas e muitas biografias: o não entenderem que as histórias pessoais…
Foi criado no dia 28 de Novembro o Clube da Tradução Literária! É um ser que nasceu virtual, mas de…
O mesmo nas ruas, cada vez mais. A única bala perdida dentro de um hospício não são as metálicas, mas…
Chegam às livrarias em dezembro duas novas obras do precursor da fotografia de natureza no Brasil: o inédito Araquém Alcântara:…
O almoço, ninguém vive sem se alimentar, acho que o senhor deve saber disso. O tempo passou muito rápido. Já…