As cores da manhã e o ruído crescente das ondas na areia. Baixa temporada agora. Seguia pela aleia de cascalho…
E nem era um alfarrabista: era um antiquário. Móveis, imagens de santos, pratarias, quadros, porta retratos. Peças sobradas, exiladas, agora…
Daquela vez, a fita do Bonfim rasgando nas dobras no momento da nossa discussão. Como um aviso. Guardo as alianças,…
Buddy. Gringo. Alemão. Estes os nomes. Outros mais talvez. Que tantas as paragens até aportar ali no bairro.…
«Aqui, o céu negro e fixo. Março pelo meio. O vento frio lá dos lados do rio: um introito. Assim,…
A voz fremente. Verde, o fogo do seu olhar. A ardência no texto. A melancolia dos personagens: herói ansiado no…
Também o olhar. Um olhar a esmo. Às vezes, fixo: de varar distâncias. Mais tarde, as estampas de santos emolduradas,…
Possível que ainda exista; espectro, enredado em sombras, mimetizado em tons de verde e seca palha. A mata fechada. Custa-me…
Quando cheguei, era a manhã emergindo da madrugada. A casa cheirava a morte. Na sala, os coágulos de sangue sobre o…
Os objetos no aparador da sala e, bastante, apenas um toque. Um leve toque de pontas de dedos e sucessivas…