FORAM OS CORPOS | Licínia Quitério

11 anos ago

Foram os corpos desenhos de caminhos traçados no labor dos dias úteis em vermelhas praias calorosas em lívidas luas friorentas.…

NÓS, OS ASSASSINOS | Rui Sobral

11 anos ago

E se de repente os insectos, literalmente, agigantassem? Se todos os cães e gatos passassem a ser lobos do tamanho…

Abrem-se dedos… | Rui Almeida

11 anos ago

Abrem-se dedos a partir de mãos fechadas E mãos se estendem para abrir portas, gumes De lâminas rasgando a tensão…

SAUDADE | Ercília Pollice

11 anos ago

Saudade que ainda espera não é saudade é lembrança, saudade só é saudade, quando não tem esperança. Ercília Pollice Já…

Poetas do Desassossego | Dalila Moura Baião

11 anos ago

1. Os poetas do desassossego tingem as palavras Nas tílias dos jardins e escrevem-nas no rosto dos deuses Que passeiam…

Amizade | Oscar Wilde

11 anos ago

"Não pode haver amizade entre um homem e uma mulher. Pode haver paixão, hostilidade, adoração, amor, mas não amizade." [Oscar…

Do Natal | Maria Isabel Fidalgo

11 anos ago

É Natal no mistério do tempo em que finitos somos incertos no pão de cada dia. Vacilamos nas moedas pisamos…

O sal na ferida | Domingos da Mota

11 anos ago

O país em causa, este país tem sol, mulheres bonitas, cavalos e aviões, e um mercador que o diz em…

NOSSA FINITUDE NOS ANGUSTIA | Ercília Pollice

11 anos ago

Graças a Deus a gente é um ser pensante. E, por sermos pensantes conjecturamos a respeito de tudo, inclusive, de…